Всё как-то буднично и просто:
Мороз, и с неба сыплет снег.
Свербит под рёбрами короста,
Живёт с коростой человек.
И день обычный – воскресенье
И, кто хотел, с утра воскрес,
Смешав прекрасное мгновенье
С великой милостью небес.
И можно в лес идти на лыжах.
А можно ехать на каток,
Который всех Парижей ближе -
Пешком сквозь двор наискосок.
Осталось только лишь поверить,
В снегу ботинки намочив,
Что в небеса закрыты двери,
И чёр-те где от них ключи…
Про воскресенье
© Copyright: Вячеслав Кислицын, 2022
Свидетельство о публикации №122120503541
Свидетельство о публикации №122120503541
На это произведение написано 14 рецензий Написать рецензию