Так Микеланджело щепотью
Пылил с Давидовых лесов
И возвращал нас гордой плотью
К началу всех первооснов.
Так Рембрандт погружался в тему
Великой скорби бытия
И, словно в нищую богему,
От сытых морд сбегал в себя.
Так расторопен Ростропович,
Так фугами бабахал Бах,
Так мукой всех моих сокровищ
И я молю о чьём-то: «Ах!..»
Но изумленье невозможно
Для тех, кто скукою одряб
И вышколен тоскливой ложью,
И ямой почитает ямб.
Лишь ухмыльнётся: «Что за утро?
А песня – что за дребедень?»
Но после будет целый день
Её насвистывать попутно.
Превратности искусства
© Copyright: Евгений Глушаков, 2022
Свидетельство о публикации №122112806604
Свидетельство о публикации №122112806604
На это произведение написано 7 рецензий Написать рецензию