Огибаешь местность – пустырь, кабак,
прорастаешь вглубь ледяной травой.
Понимаешь: вера твоя табак
под дождём осенним, густой листвой.
Всё, что было – в общем-то, не твоё.
Всё, что будет – есть ли оно вообще?
Ты – трава, иллюзия, почтальон
на прогулке в белом своём плаще.
Носишь новости: вот вам пришло письмо, –
а в письме неразборчиво что-то там.
Вроде даже приходит письмо само.
Да и плащ твой шастает тоже сам.
Был бы вывод, но вывода тоже нет,
да и фик с ним – просто махнёшь рукой.
Но в конце тоннеля включили свет –
невозможный, ласковый, золотой.
В плаще
© Copyright: Анна Арканина, 2022
Свидетельство о публикации №122092704783
Свидетельство о публикации №122092704783
На это произведение написано 8 рецензий Написать рецензию