Лю

Я думала – любить это «бить» и «лю».
Танцевать на битом стекле, поправлять петлю,
Резать вены, веники, простыни, паспорта,
Виноватить себя за то, что всегда не та.
Тосковать до света, держаться за телефон,
Проклинать мужчину за то, что всегда не он.
Биться постылым телом о дверь тюрьмы,
Расставаться со всеми, потому что всегда не мы.
Лю – для люти и люрекса, дюрекса и врача.
Истеричное «верую», жалкое «выручай».
Не могу без тебя, как без водки не может штоф,
Распадаюсь на плесень и жирный болотный торф,
Не дышу, не вижу, пойми же, не ем, не сплю.
По-над городом злое зелье разлито – лю…
Полосатую песню жизни жужжит юла.
Чтобы дом осветить, не нужно сгорать дотла.
Просто – печь пироги и пышки, варить компот.
Утирать сокровенные слезы и сладкий пот.
Поправлять одеяло, ночью считать шаги,
Сдать в металлолом все железные башмаки,
Перестать исправляться, плавиться в монолит,
Позабыть, что значит немое «душа болит».
Позабыть, как быть половинкой, мозоля срез,
Навсегда избавиться от постылой приставки «без».
Там, где двое, там Он, улыбаясь, следит с небес…