Под крики чаек
и утром спишь под крики чаек,
в них сон твой хрупок и отчаян,
беззвучен, как в воде.
Идёшь местами прошлой славы,
до боли памятью облапан,
боясь сорвать закисший клапан,
ища сорваться где...
Чтоб что-то древнее, святое,
и воздух тиною настоен,
а остальное всё пустое -
хоть оторви да брось...
Но город твой сменил обличье,
остался только гомон птичьий,
и как тебе он ни привычен,
теперь ты просто гость.
Свидетельство о публикации №122082504817