Не будет прозы у поэта


Не будет прозы у поэта.
Ну для чего поэту это
Растянутое ремесло –
Тяжелые, скупые строки?
С такими не войдешь в пророки,
Измаешь тяжестью крыло,

Он это делает для виду,
Глотая тайную обиду, 
Что не поймет его народ.
Поэзия, она от Бога,
А проза что – одна морока,
Один бумажный перевод.

Десяток неуклюжих строчек
Положит скупо на листочек,
Накрутит между прочих дел.
Пусть думают, что нечто вяжет,
Пускай на тризне кто-то скажет:
«Как жаль, что прозу не успел…»


На это произведение написано 5 рецензий      Написать рецензию