Не будет прозы у поэта
Не будет прозы у поэта.
Ну для чего поэту это
Растянутое ремесло –
Тяжелые, скупые строки?
С такими не войдешь в пророки,
Измаешь тяжестью крыло,
Он это делает для виду,
Глотая тайную обиду,
Что не поймет его народ.
Поэзия, она от Бога,
А проза что – одна морока,
Один бумажный перевод.
Десяток неуклюжих строчек
Положит скупо на листочек,
Накрутит между прочих дел.
Пусть думают, что нечто вяжет,
Пускай на тризне кто-то скажет:
«Как жаль, что прозу не успел…»
Свидетельство о публикации №122082401834