Летние хуторяне

Август - хорошее время, если
сад обихожен, жильё прохладно.
Можно качаться в плетёном кресле
с чашечкой чёрного школада,
и, размышляя о жарком лете,
верить, что осень вот-вот нагрянет.
Что винограда густые плети
станут темнее, листы - багряней.
В это же время внутри квартиры
станет прохладнее и скучнее -
осень стирает ориентиры,
кто не притрётся - окоченеет.
Но не от холода - это рано,
от безысходности, безнадёги.
Так вытекает вода из крана -
капля за каплей. Куда ни дёргай,
ты не укроешься, друг мой гордый,
август истёк, а сентябрь не шутит.
Он подбирает свои аккорды
и на тебя нагоняет жути.
Глупо, конечно. Ещё кузнечик
лето пронзает мажорной трелью.
Всё хорошо, не пугайся, неча,
травы под солнцем не прогорели.
Это дымок сигареты едкий
и шоколадный густой напиток,
креслом-качалкой в твоей беседке
давишь унылое бремя быта.
Глянь, виноград зеленеет рьяно.
Дикий, а всё же густой и крепкий.
Дачники - летние хуторяне -
топчут привычно цветы сурепки.
Им бы на время, а после - вещи
прячут залётные подхалимы.
И улыбается августейший
август. Как цезарь неумолимый.