Не окрик на бегу, не встречный возглас,
Не обветшалой памяти лоскут –
Стихи приходят, настают, как возраст,
За годом год – приходят, настают.
Мой календарь!.. Черновики листаю.
Мгновенья, что за каждою строкой,
Не раз, не два умели сбиться в стаю
И в небе исчезали, за рекой.
Была любовь. Прошла. Прошла стихами.
Была тоска – теперь ищи-свищи!
И умолкал. А рифмы не стихали,
Громоподобно падая в тиши.
Был стихопад прекрасней листопада,
И белый лист роскошнее зимы,
И мысль была отчётливей, чем правда,
И слово вырастало от земли.
Я жил тогда в поэзии, как в доме,
В скворечнике с окном на вешний мир,
Где желторотых, клейких листьев кроме
Был небосвод, застиранный до дыр.
И время не прошло моё бесследно,
Беспамятно, как дождь в сырой песок, –
Я ни одно мгновение не предал,
Но сохранил, оставив между строк.
Мой календарь
© Copyright: Евгений Глушаков, 2021
Свидетельство о публикации №121091402436
Свидетельство о публикации №121091402436
На это произведение написано 7 рецензий Написать рецензию