Не посещавший вернисаж
Да и не знавший полотна
В моём окне живёт пейзаж,
Меняя краски и тона.
На нём – деревья, небосклон,
То вечер поздний, то рассвет,
То в белом, то в зелёном он,
То в листопад переодет.
И это правда, а не ложь,
И это мне на целый век:
Я загрущу и слышу – дождь,
Я засмеюсь и вот он – снег.
К себе поднявшись на этаж
И в комнатку войдя свою:
– Как он прекрасен, мой пейзаж! –
Искусствоведу говорю.
А гость насуплен и сердит,
И, слов моих не принял в толк,
На стены голые глядит
И на облезлый потолок.
Всезнайской брызгая слюной,
Садится зло на табурет
К пейзажу моему спиной
И убеждён – пейзажа нет!
И, с шевелюрою в горсти,
Кричит, бранится, входит в раж;
Он и пришёл, чтоб унести
В огромной папке мой пейзаж.
И выговаривает мне,
И упрекает за обман…
И, как назло, в моём окне
Непроницаемый туман.
Мой пейзаж
© Copyright: Евгений Глушаков, 2021
Свидетельство о публикации №121082807186
Свидетельство о публикации №121082807186
На это произведение написано 15 рецензий Написать рецензию