Сдаётся лето осени на милость,
та щедро сыплет милостыней дождь.
Вот потому любви не получилось,
июль-предатель на меня похож.
Рекою мутной в сторону восхода
по небу тучи медленно плывут.
Но как щедра на яблоки природа!
Ложатся ветки в мокрую траву.
Плоды, как строки, ветер мне кидает.
Читать пытаюсь сочные слова.
В конце строки не точка – запятая,
а смысл её июль зашифровал.
Я думаю, что это не случайно
меняются местами времена.
Давай и мы начнём с тобой сначала,
не выясняя, чья и в чём вина.
Перешагнём простуженное лето,
как некий неприятный Рубикон,
на осень до поры наложим вето –
мы вместе с этим справимся легко.
Июлю мало времени осталось,
а с ним и всё ненужное уйдёт.
Что будет завтра? Завтра будет август,
и звёздный дождь, и паутины лёт...
Что будет завтра
© Copyright: Владимир Демидов Пп, 2021
Свидетельство о публикации №121080306855
Свидетельство о публикации №121080306855
На это произведение написано 5 рецензий Написать рецензию