Мопед

Ты кружила голову, но не мне.
ты дружила с мальчиком, не со мной.
Я хотел быть раненным на войне,
но прошла кровавая стороной.

Я мечтал быть стреляным воробьём –
дрался в подворотнях и воровал.
Ты ходила цацею ясным днём
и стреляла глазками наповал.

Лишь однажды вечером во дворе,
где сиренью пахло, сшибая с ног,
мне сказала: «Надо бы повзрослеть».
Я молчал и слова найти не мог.

Покатилась жизнь своим чередом –
с горки да под горочку, не без бед.
Но остались в памяти двор и дом,
и тот самый, угнанный мной мопед,

и глаза, что ярче самой луны,
и слова горячие, будто плеть:
«Лишь дитё не видит своей вины.
А тебе пора уже повзрослеть».

Говорят, пошла она в учителя,
за неё горою – выпускники:
не просто любят – боготворят,
отовсюду в праздник – звонки, звонки.

На доске почёта на городской,
не один поэт посвятил ей стих.
Так живёт, не споря с людской молвой,
что судачит: «Не дал Господь своих…»