О чудесах

Мне восемь. Занятия в школе
закончены. Лето пришло.
Гуляй, пацаненок, на воле,
где пруд, что литое стекло,
где солнечно снизу и сверху -
невольно зажмуришь глаза,
но меряет гладь водомерка -
на миг оторваться нельзя.

Шестнадцать мне. Я не "ботаник",
но каждой осенней порой
еще не пустой палисадник
волнует недолгой игрой
и чистых цветов, и оттенков,
как позже Матисс и Моне
на залитых светом простенках
проявятся, будто во сне.

Мне двадцать, и к женщинам тяга
закрыла весь мир пеленой -
и робость души, и отвага
еще позабавятся мной.

Мгновением жизнь пролетела,
часами Дали утекла,
но краски, и женское тело,
и тихих прудов зеркала
по-прежнему кажутся чудом,
а что до души, то душа
бродяжкой пришла ниоткуда
и так же уйдет без гроша.


На это произведение написаны 22 рецензии      Написать рецензию