Всполохи

Всполохи

Вижу  год  на  исходе  детства. Земляничный  июль  в  разгаре.
Мы  с  речного  пришли  залива,   нанырявшись   до  синих  губ.
За  «сухие»  мои  пять  матчей  -  мяч  с  перчатками  мне  подарен,
и  приложена  к  ним  записка   с  приглашеньем  в  футбольный  клуб.
Мяч  накачан  и  зашнурован. Я  в  ворота  встаю  привычно.
Пусть  свирепствуют  пенальтисты   -   я  прыгуч,  я  везуч,  как  чёрт.
Птицы  тенькают   удивленно,  паровоз  окликает  зычно.
И  куда  это  счастье  канет?  Как  меж  пальцами  протечёт?
В  клубе – крепкие  тренировки. Но – команда  давно  сложилась.
Запасным  на  скамейке  сидя,  буду  вирши  в  тетрадь  кропать.
Загрущу и  рвану  в походы: горы! сплавы! – и  покатилось –
до  порога  литинститута, и  до  рукописей – в  печать.
Это  завтра,  потом,  а  нынче -  мяч,  летящий  в  девятку,  пойман.
И  картошкой,  в  костре  печеной,  наслаждаемся,  утомясь.
Всё  разумно,  легко,  понятно  и  надёжна  друзей  обойма.
С  этим  лесом  и   этим  полем,  с  этим  небом  живая  связь.
У  реки  изменилось  русло,  и  футбольное  поле  стёрто.
Увела   сволочная   Муза?  Просто  детству  и  чуду   срок?
И  за  что  бы  потом  не  брался -  в  полный  мах,  на  разрыв  аорты.
Посмотрел,  усмехнулся,  сплюнул  головой  покачавший  Бог.