Петербургская поэзия

Положим, не из сора - из тяжёлой
воды каналов, из тоски дворов
под этим низким небом, как крамола,
брусчатку тротуаров пропоров,
восходит, распускается бесстыже
колючих строк невиданный побег.

Ложится алый свет его на крыши,
на фонари и вывески аптек,
на хмурые измученные лица.

И город мой, мыслитель и пророк,
вдевает в обветшавшую петлицу
слепой надежды яростный цветок.


На это произведение написана 21 рецензия      Написать рецензию