Как много в мыслях разной чепухи -
Политика, погода, цены, дача...
Ведь жизнь... Она длиннее, чем стихи.
Я не смогу сложить её иначе.
Печальный перелом в любой судьбе.
Секундами бегут,
бегут минуты.
И я ищу спасение в себе.
/Себе стихи не пишут почему-то.
Себе сажают поздние цветы,
Любуются процессом увяданья...
И если мои строчки любишь ты -
Прости...
Прости за разочарованье.
За то, что я теперь не про любовь,
Про смысл жизни - он давно отыскан.
А если легче станет - позлословь
И вычеркни из авторского списка.
Себе сажают поздние цветы
© Copyright: Тамара Шумейко, 2020
Свидетельство о публикации №120092402255
Свидетельство о публикации №120092402255
На это произведение написано 20 рецензий Написать рецензию