В эту пору легко подбирать слова –
будто палые листья... Черна трава.
Созревает луны голубой овал
в изголовье ночи
и янтарная низочка фонарей
из проулка к тополю во дворе.
Посмотри. Не хочешь?
Этой осенью падает свет не так,
все морщины видны... да не надо врак,
что всё дело в свете.
Всё молчишь, Господь?
Ты на землю подь,
поживи, помечтай о лете.
Чтоб полгода темень, а ты кури
да потягивай скучное пиногри
до последней медовой ноты.
Чтобы утром страшно открыть глаза –
позабыл... да просто вообще не знал,
для чего ты, кто ты...
Вот и всё. И я погасила свет
и стою, наверное, тыщу лет
у окна разутой.
Снег придёт и закутает в простыню
этих сморщенных листьев стариковское ню.
И меня закутай.
Свет
© Copyright: Полина Орынянская, 2019
Свидетельство о публикации №119102503061
Свидетельство о публикации №119102503061
На это произведение написано 17 рецензий Написать рецензию