Осень поздняя. Стало страшнее...
Рюмка водки - сдают тормоза,
оглянувшись на прошлое: "Где я"? -
вопрошаешь. Мерцает звезда,
как в колодце, в окне. И проснуться
всё трудней с каждым сумрачным днём.
Продираясь сквозь дебри конструкций
снов картонных, создавших объём,
всюду ищешь за что ухватиться:
ветка, зеркало, облако, нож.
Меж фантомом и явью граница
пролегает, но фиг перейдёшь.
Никакой из меня перебежчик -
на словах только. Скажут, что - враг,
отберут драгоценные вещи,
отведут в приумолкший овраг.
Свидетельство о публикации №118112603731