И когда не думаешь ни о чём,
кроме как о немочи о своей
да о том, что немочью-палачом
ты распят Христа самого христей,
вот тогда приходят на ум и так
все святые, блаженные во Христе,
говорят: а в северный скит, чудак?
чтобы язвы, и листья тебе постель?
И в глазах у них – тыща лет без снов,
и галдят – по комнате шум и гам:
мол, плати недугом за горечь слов,
за обиды жёваный бубль-гам!
О телесном просишь в беседах с Ним?! –
и в меня впивается бледный перст,
и гремят вериги, и слепит нимб,
и в костлявых пальцах трясётся крест,
и зрачки черны, как свечной нагар...
Сколько муки в неровном надрезе губ.
Надо встать, согреть старикам чайку б.
Как, наверно, хочется им чайку,
и как холодно тощим босым ногам...
Блаженные
© Copyright: Полина Орынянская, 2018
Свидетельство о публикации №118111209467
Свидетельство о публикации №118111209467
На это произведение написано 12 рецензий Написать рецензию