Прости, отец

Александр Февральский
С поблекшей фотографии отец
Глядит сквозь дымку лет чуть-чуть устало,
И я, достигший в жизни перевала,
Осознаю: я перед ним юнец.
За ним незримо века волчий вой
И чаще – беды цугом с лихолетьем.
Неровные края клыков-отметин
Оставлены волчицею-войной.
Он жатвой был её кровавых дат:
Атаки, медсанбаты и окопы…
И с кровью географию Европы
Вбил намертво в названия наград.
Сквозь дымку лет глядит он на меня
И словно вопрошает: «Как же стало,
Что недоумки рушат пьедесталы
Солдат страны, мир спасшей от огня?»
Прости, отец, глумливый, подлый век.
Прости за то, что предали злословью 
Историю, написанную кровью,
Но истиной не ставшею для всех.
В одном строю сегодня мы с тобой,
В слезах грозы сиреневого мая.
Звучи набатом, гром, объединяя
Сердца живых Священною войной.


© Copyright: Александр Февральский, 2018
Свидетельство о публикации №118050806869
Авторская страница произведения / Другие произведения автора Александр Февральский / Список читателей
На это произведение написано 80 рецензий      Написать рецензию
Следующее рекомендуемое произведение →