Мне говорят: ну это же работа -
писать стихи...
Нет, не работа - выдох.
Они, как ощущение полета,
когда из тела в ночь гулять я выйду
и никого в ночи не потревожу,
лишь буду длить бездонные мгновенья
лучом в прозрачной синеватой коже
моей планеты...
Теплятся поленья,
зима метет словами...Слушать, слышать
всего-то надо. Музыка и смыслы
в ладонях белых. Внешнее все тише...
И радуга, зависла коромыслом
между тобой и небом. Путь ли, диво?
Запечатлен тобой и ты запомнен
пространством этим. Если ты счастливый,
то и зимою лютой будешь огнен.
Ну а тогда - бери, пиши где хочешь -
по снегу углем, в воздухе мечами...
К тебе стихи снегами льются ночью,
к тебе стихи спускаются лучами,
входя в тебя мерцающею мощью...
Оставь бумаге тысячную долю.
Хотя бы так. Ты светом здесь пророщен,
чтобы в стихах его пустить на волю...
Не работа
© Copyright: Olen, 2018
Свидетельство о публикации №118022702099
Свидетельство о публикации №118022702099
На это произведение написано 10 рецензий Написать рецензию