На три буквы

Нехорошие сны почему-то случаются днём,
если даже не спишь, а тихонечко дремлешь усталый.
Появляется классик, потом, говорит, отдохнём,
и грозит с пьедестала
кулачищем гранитным. Бывает, и матом загнёт,
на три буквы легко посылает... Прощаешь, чего там.
Так придавит по чётным, как будто положит под гнёт,
так прижмёт по нечётным...
И неделя долой... Называется - дело табак,
пятаками глаза на твоей перекошенной роже.
Вроде, каменный гость на тебя понавешал собак
бредью пустопорожней.
Кто там, Лермонтов, Пушкин? Кто был, Пастернак, Мандельштам?
И о чем говорил, что советовал спящему дурню.
Начал как бы по-доброму... После завёлся, а там...
Мог бы и покультурней.
Им, гранитным, легко... Отоспались за множество лет,
тиражи миллионные, горы наград, а на деле -
тот за бабами бегал, а этот состряпал памфлет
и погиб на дуэли.
Прикемарить бы... Ночь от кошмаров тебя охранит,
ничего не приснится. Не будет зудеть под висками -
ты прилёг на диван, облачаешься в серый гранит,
превращаешься в камень...