Александр Кабанов

* * *
Понедельник, давно поутихли
в чате нашего дома дела,
и весеннее плавится в тигле —
солнце необходимого зла.

Боже, замысел твой провисает,
как бельё на верёвках судьбы,
кто сказал, что культура спасает,
нет, она производит гробы.

Сквозь контактные линзы авгура —
я смотрю кинофильмы страны,
чья великая в мире культура —
не спасла от вьетнамской войны.

Сотни тысяч сгорели в напалме,
миллионы пробиты свинцом,
но не прокляты Фолкнер и Палмер,
и не назван Апдайк подлецом.

А чего вы хотите от слова,
от художника, от ремесла,
чтобы живопись снова и снова
от войны и от смерти спасла?

Чтобы музыка всех воскресила,
защитила ребёнка и мать,
чтоб поэзии крестная сила —
разучила людей убивать?

Мы российские книги на брёвна
раскатаем и выстроим дом,
даже если культура виновна,
то виновна культура в другом.

Но пока — наши слёзы горючи,
мы пройдемся мечом и огнём,
и Толстого снесём после бучи,
и худого в подкову согнём.

Сгинут Пушкин и Чехов куда-то,
и тогда мы погасим костры —
над могилой российского брата
и его белорусской сестры.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.11.2022. Ирина Евса
• 20.11.2022. Михаил Юдовский
• 11.11.2022. Евгений Лесин
• 07.11.2022. Александр Кабанов