Борис Чичибабин

* * *
Клубится кладбищенский сумрак.
У смерти хороший улов.
Никто нам не скажет разумных,
Простых и напутственных слов.

Зачем про веселье узнал я,
Коль ужас мой ум холодит?
Поэты уходят в изгнанье,
А с нами одни холуи.

О, как нам жилось и бродилось
Под русским снежком по зиме…
Смешная девчонка Правдивость,
Ты есть ли ещё на земле?

Да разве расскажет писатель
Про тайны лукавых кулис,
Что кесари наши пузаты
И главный их козырь — корысть?

Висит календарь наш без мая,
У кисти безумны мазки,
И девочки глушат, и сма́лят,
И кроют беду по-мужски.

На женщину, как на зарю, я
Молился сто весён назад,
А нынче смотрю, озоруя,
На ножки твои да на зад.

Воро́жит ли стая воронья,
Пороша ль метёт на душе, —
Художник бежит от здоровья,
От нежности и кутежей.

При жизни сто раз умиравший,
Он слышит шаги за спиной:
То снова наводит мурашки
Жестокости взор жестяной.

Теперь не в ходу озорные, —
Кому отливать перепуг,
Когда Пастернака зарыли
И скоро помрёт Эренбург?

Бродяга и шут из Ламанчи,
Кто нёс на мече доброту,
Все рёбра о жизнь изломавши,
Дал дуба и где-то протух…

Немея от нынешних бедствий
И в бегстве от будущих битв,
Кому ж быть в ответе за век свой?
А надо ж кому-нибудь быть…
<1963>

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.07.2022. Борис Чичибабин
• 23.07.2022. Дмитрий Коломенский
• 16.07.2022. Вадим Жук
• 10.07.2022. Борис Херсонский
• 02.07.2022. Лена Берсон