Есть (слава Богу!) стихи, где нравится буквально каждое слово. (ну или почти каждое)
Просто хочется собрать вместе хотя бы несколько, чтобы были под рукой.
Осмелюсь перечислить здесь несколько стихотворений понравившихся (лично мне) авторов.
Мне тоже грустно...
Олегс
Мне тоже грустно. Знаешь, я постиг,
Что стоит наша жизнь, и смерть и расставанье,
Я измеряю радостью страданье,
И вечностью оцениваю миг.
Все стало как-то смутно и печально,
Шагов далеких тихий унисон,
Как будто жизнь, а оглянешься – сон,
Где все до пустоты сентиментально.
Из тысячи речей найдешь одну,
Идешь на голос, в темноте блуждаешь,
И лишь потом с тоскою понимаешь,
Что все который раз пошло ко дну.
Ну, чем не бред, ты знаешь мне понятно,
Зачем уходят люди от людей,
Чтоб чувствовать себя себе нужней,
И быть самим собою многократно.
Нет, ты не думай, я не ухожу,
Я, кажется, нашел свою лампаду,
Ты – человек, мне ангелов не надо,
И я тобой, как миром дорожу.
Love... Game... Lullaby
Ирина Голованова
Спи, мое счастье, все карты попали в масть,
Даже крупье не испортит нам ход игры.
Дама червей обещает любовь и страсть,
Что ни тузом, ни козырем не покрыть.
Спи, твой абсент зеленей моего сукна,
Пьяные пальцы давно проигрались в прах.
Игры ва-банк... засыпай, я допью до дна
День без тебя на искусанных в кровь губах.
Осень неслышно во сне подойдет на шаг
Ближе... узнай, как ладонь у нее тепла.
Кто-то сложил нас в колоду с тобой не так,
В руки чужие, на разных концах стола.
Долог мой путь, но я скоро приду к тебе,
Сколько бы карт ни легло на моем пути.
Спи, мое счастье, и знай, вопреки судьбе,
Джокер последний мой бьется в твоей груди.
Этот год свою музыку начал сам,
Значит нам опять повезло.
Годы вертятся стрелками на часах,
А не цифрами на табло.
И однажды они соберутся в век,
Где, свободные от долгов,
Трутся спинами змеи молочных рек
О кисель своих берегов.
И, когда, закатав рукав до локтя,
К нам в палату войдёт беда,
Что мы можем сказать три года спустя –
Ровно то же, что и тогда.
Мы увидимся снова, всё те же мы,
Там где встретиться и должны.
Ты ушёл в середине своей зимы,
А мы всё ещё ждём весны.
И не то, чтобы нам не найти приют –
Время пластырем снимет боль.
Просто те, кто теперь о любви поют,
Недостойны встречи с тобой.
Не меняется сумма пустых идей
От такой перемены мест,
Но мы помним осенний февральский день
И простой деревянный крест.
В нашей самой дуальной из всех систем
(Быть - не быть, вот и весь базар),
Упаси нас Господь от банальных тем,
Ибо что мы можем сказать?..
Соглядатай
Ольга Старушко
Яично-цинковой синички
дежурный утренний визит.
Стою, курю, ломаю спички -
сидит, через плечо глядит.
Голодный взгляд. Головка набок.
Затылок черен. Плащик сер.
Откроешь дверь - блюдет порядок
мой личный улиционер.
Ни зерен ей, ни сальной шкурки:
квартира, сданная внаем.
И на балконе лишь окурки
и выстиранное белье.
Как говорится, взятки гладки...
А съеду - невелик урон.
Конец четвертого десятка.
Еще не время для ворон.
Когда крошится жизнь - веди
Черту под белым.
Под белым светом подводи
Итоги мелом.
Бессильным мелом проводи
Черту до края,
Куда земные все пути
Ведут петляя.
А что останется в миру?
Дня три, довольно.
Рука останется в мелу
Лежать спокойно.
И до лопат, до тяжких плит
Черта дотянет.
И женщина заголосит,
И перестанет.
круги на воде
Борис Панкин
и гаснет, гаснет синяя звезда.
и меркнет, меркнет путеводный свет.
и нас с тобою больше никогда
не будет, нас уже, по сути, нет.
на семь холмов спустилась злая мгла.
земля накрылась вечной мерзлотой.
и горек хлеб, и ноша тяжела.
и звук - пустой.
...тянется низкая нота, словно струна
вибрирует в заунывных руках акына.
это такая местность, ландшафт, страна,
мутная пелена, не погода - климат.
вязкий суглинок, низкое небо, дождь.
с октября по апрель солнца как не бывало.
как ты там в этой слякоти, брат, живешь?
что тебя согревает - спирт, одеяло?
женщина с утомлённым за жизнь лицом?
пальцы её холодны, как вода в заливе.
это судьба-злодейка в конце концов,
сказать по-другому - условия краевые.
отсюда и мутная одурь в глазах, и сны
не отличимы от монотонной яви.
так щуке, к примеру, не отличить от блесны
жертву свою, и это в перечне правил.
с тем и проходит в сумерках до темна
большая часть будней, как песня, длинных.
тянется низкая нота, звенит струна,
вибрирует в заунывных руках акына.
фрагментарно
Борис Панкин
выверни карманы - пусты? - пусты.
кто тот God в которого все мы trust?
на любое "сжалься", "прости", "впусти". -
слышится брезгливое - "Бог подаст"
Борис Панкин
Это все нереально, это все не со мной...
Это все нереально, это все не со мной,
Это было когда-то, это было как будто.
Это Осень пришла и стоит за спиной
У меня.
И роняет минуты.
Эта Осень сегодня приступит к игре,
Репетируя музыку траурных маршей.
В это время, быть может, я стану мудрей
И спокойней.
А стало быть - старше.
Исчезают минуты в опавшей листве,
Словно легкая дымка в холодном рассвете,
Словно поиск решений и словно ответ
На вопрос.
Да и кто мне ответит.
В это время уходит тепло в никуда
За опавшей листвой, за пронзительным ветром,
Исчезает, как будто сквозь пальцы вода,
Навсегда.
Отголоском ответа.
Это было когда-то. - За тысячи лет
До того, как Зима укрепила редуты. -
Ветер гнал облака. Осень куталась в плед
И пыталась
Согреться, как будто.
Истончается нить, хмуро пряжа шуршит на ветру,
Знать усталые парки радеют о собственном счастье.
Это значит, что скоро, я, может быть, тихо умру,
Чтоб исправить ошибки своей и чужой ипостаси.
Звук цепляет за звук, но выходят пустые слова,
Обреченное нечто в границах мычащего слога.
Очень хочется верить, что все это было сперва
Совершенно иначе задумано господом богом.
Что теперь остается – пытаться поверить себе?
Но когда прорастает задумчивый полдень стихами,
Появляется чувство причастности к чьей-то судьбе,
К параллельному плаванью в водах эфирных стихалий.
Остается молчать и надеяться только на то,
Что в другом измерении, в новой своей ипостаси,
Параллельные линии станут венчальным крестом,
А не четкой разметкой по вниз ускользающей трассе.
Остается надеяться… Пряжа шуршит на ветру…
Завывает сквозняк, и скрипят под пятой половицы…
Если даже уйду, если даже я завтра умру,
Все равно мне в тебя непременно придется влюбиться…
Не спорь со мной
Гоша Спектор
Не спорь со мной. Все споры будут зря,
Пока роняет свет на мостовую
Кривой фонарь. И возле фонаря
Какой-то парень девушку целует.
Не ты, не я.
Уже не, ты не я.
Им хорошо, наверное, вдвоем
Парить незримо над ночным кварталом.
Ты в детстве тоже изредка летала,
Пока не стал похож на водоем
Твой зыбкий сон, в котором одеяло,
Как лед, обратный путь перекрывало.
Немало дней прошло с тех самых пор,
Когда с тобой мы целовались тоже.
Но время шло, сужая кругозор
До уровня гостиной и прихожей.
И стал банален каждый разговор.
Привычный быт творил свою игру;
Гремел в кроватке детской погремушкой,
И оставлял на скомканной подушке
Не оттиск страсти - слезы и слюну.
И постепенно обольщались души
Желанием обидеть и разрушить.
Не спорь со мной. Все будет, так как есть
Мы здесь, сейчас, и выбор минимален
Невольно повторяя "Даждь нам днесь"*
Глядишь во двор из затемненной спальни
Как Саваоф из сумрачных небес.
И подступает подленькая злость,
И отвращенье к собственному дому,
Но личный страх перерастает в дрему.
Пока не пелось - до тех пор жилось.
Не спорь со мной. Все будет по-другому...
Но только "по-другому" не пришлось.....
Гоша Спектор
Не больно, не страшно -скорее всего, равнодушно.
И душная ночь зарывает в подушку лицо.
И лист, что когда-нибудь станет опавшим,
еще проживает на ветке.
Мы выглядим старше,
чем хочется,
чем суждено.
А впрочем, все так, как и нужно.
В конце-то концов,
какое мне дело до чьих-то расстроенных нервов,
до пыли в пазах инструмента?
Натужно сипит клавикорд.
И неповторимость момента
всего лишь в простом повторении нот.
Всего лишь в простом отрицании блага
как мига признания.
Но не спеши -
бумага все вытерпит, ибо бумага
и есть продолжение нашей души,
где сбоку алеют чужие пометки,
как свежие шрамы вчерашних побед,
где след от помады случайной нимфетки
и дым сигарет.
Ах нет,
я сегодня не буду печальным.
Скрипит табурет и немеет рука.
Мы выглядим старше, и это нормально.
Пока...
До поворота
Гоша Спектор
До поворота осталось два метра.
Справа колышется знойное лето,
Слева дождями прорежена осень,
За поворотом, наверное, проседь,
Просинь,тоска заунывных мелодий..
Ты о погоде? И я о погоде.
До поворота осталось немного.
Сзади - теряется в скалах дорога,
Сизый туман шелестит у причала,
Где нас наивная юность венчала,
Где нас потом убаюкает старость...
Ты про усталость? И я про усталость.
До поворота осталось полгода.
Сверху листвой опадает природа,
Тычется в руку пушистым котенком.
Рвется не там, где прозрачно и тонко -
Там где надежней, прочнее,привычней....
Ты о своем? И я тоже о личном.
До поворота осталось всего-то
Неба глоток, невозможность полета,
Жажда свободы, незыблемость правил,
Тот кто поддержит, и тот кто отравит,
То, что не сказано и недопето.....
Ты о грядущем? Я тоже об этом.....
http://stihi.ru/2009/02/20/2394
Прощай! - помадой на стекле мазну в прихожей...
Strega
(внутренняя организация стихотворения - не авторская! Заранее прошу прощения!)
Мазну помадой на стекле в прихожей,
нас видевшем и отражавшем часто
так беспристрастно, равнодушно, безучастно –
в нём на себя самих мы не похожи -
хоть были страсть, участиe, душа,
друг к другу шли, преграды все круша!
Я натыкаюсь на стекло в прихожей,
на зеркало, в котором нынче пусто....
и на душе не то, чтоб слишком грустно,
а как-то, как на смайла глупой роже,
под циркуль кругло, очень симметрично,
сказала б равнобедренно, но - круг,
не "треугольник"
тут всему виной,
не что-то, приключившееся вдруг, -
круг замкнутый без входа...
я, как и прежде, без тебя, ты - не со мной...
Друг в друга не вошли с тобой ни разу,
а всё скользили, словно в гололёд,
всё бились, как бильярдные шары...
Свободы память, сволочь, не даёт!
Шлёт кадры прошлого, слепит, зараза,
как в ёлочном мерцаньи мишуры,
в стекла прихожей повторяясь амальгаме...
Я в надоевшей больно-серой гамме
бескровно издыхающей ночи
помадою кровавою оставлю
единственный живого цвета след на память в том,
что было нашим домом –
в него с тобой мы больше не войдём –
я дверь захлопнула, забыв внутри ключи ...
Тает
Ольга Старушко
У нас зима - зимее не бывает:
Так безмятежно, снежно на душе.
Но ясно, что и этот снег растает
весной - яснее некуда уже...
Уроки каллиграфии II
Ольга Старушко
Прописан кисточкой полусухой
рассвет: дома, заборы, стены, крыши...
Зиме еще трудиться день-деньской,
чтоб черного совсем не стало слышно,
чтоб крошкой льда
беда
или вина
под робкими шагами не хрустела.
И устилает поле тишина.
И мир заполнен падающим белым.
Уроки каллиграфии I
Ольга Старушко
Листай небеса, перелистывай!
И думай, вздыхая завистливо:
вольно же летать журавлю!
И в небо вонзаясь, как кистью,
крылом иероглифы вписывать
в излюбленном стиле фэн лю.
Вера Павлова
18 стихотворений из книги “Совершеннолетие”
Одиночество – это болезнь,
передающаяся половым путём.
Я не лезу, и ты не лезь.
Лучше просто побудем вдвоём,
поболтаем о том о сём,
ни о том ни о сём помолчим
и обнимемся, и поймём:
одинокий неизлечим.
С двадцатилетними играет в жмурки,
с тридцатилетними играет в прятки
любовь. Какие шелковые шкурки,
как правила просты, как взятки гладки!
Легко ли в тридцать пять проститься с нею?
Легко. Не потому, что много срама,
а потому, что места нет нежнее,
и розовей, и сокровенней шрама.
ВЕРА ПАВЛОВА
ДУХИ И БУКВЫ
А может быть, биенье наших тел
рождает звук, который нам не слышен,
но слышен там, на облаках и выше,
но слышен тем, кому уже не слышен
обычный звук... А может, Он хотел
проверить нас на слух: целы? без трещин?
А может быть, Он бьет мужчин о женщин
для этого?
По моему хотенью
ВЕРА ПАВЛОВА
Сняла глаза, как потные очки,
и, подышав, подолом их протерла,
походкой удлинила каблуки
и ласками прополоскала горло,
и вышла в свет. И свет глаза слепил,
и с ног сбивал, и бился в горле комом,
и мир, который был и мал, и мил,
явился юным, злым и незнакомым.
Знакомиться с чужими не моги,
с мужчинами на улице — тем боле.
Бегом домой: в коробку каблуки,
глаза — в раствор (довольно слабый) соли.
Положена солнцем на обе лопатки,
на обе босые чумазые пятки,
на обе напрягшиеся ягодицы,
на обе ладони, на обе страницы
забытого кверху обложкой Золя,
на оба твоих полушарья, земля...
Рыдая, переспать с утратой
и за ночь породниться с ней.
К утру утрата станет датой,
днем среди дней,
и будет ревновать, бедняга,
и не без повода, боюсь,
к другой утрате, с коей лягу
и породнюсь.
Голоса
ВЕРА ПАВЛОВА
Просто, совсем просто.
Проще, чем э-ю-я.
Старость - болезнь роста.
Неизлечимая.
Не разводи сырость.
Не валяй дурака.
Боль шьется на вырост.
Боль всегда велика.
Путь и спутник
ВЕРА ПАВЛОВА
Перед дальней дорогой
приляжем, старина!..
Первых любовей много,
последняя — одна.
Продлись, помедли, лето —
исправительный срок
услады напоследок,
ласки через порог...
Rimka
И снова гляжу, чуть не плача,
Как карты ложатся и вновь
Тебе обещают - удачу,
А мне обещают - любовь.
Ни нужных слов, ни слез, ни сожалений...
Татьяна Китаева
Ни нужных слов, ни слез, ни сожалений, -
Лишь пустота, которая пугает,
Нет даже ощущения потери.
Есть только снег. И он все время тает.
Он выпадает вместе с тишиной
На круглые ссутуленные плечи,
Лишь для того, чтоб поболтать со мной,
Считая, что меня это излечит.
А люди прячут свои лица и грехи
За телефонными звонками или
Обычным поворотом головы,
Не веря, что про них уже забыли.
И потихоньку гаснут фонари,
Наверное, над городом светает.
И в это утро, как и в прочих, нет любви -
Есть только снег. И он все время тает.
Не хватай меня за запястье,
я тебе прививаю счастье,
и хотя мы давно не дети,
я теперь за тебя в ответе.
Молодец, я тобой довольна,
правда, было совсем не больно?
Не жалеешь? Сейчас всё в норме,
заболеешь, но в легкой форме.
Будет снег, Новый год, зима...
Заразившись от нежного слова,
ты кого-то полюбишь снова,
но уже не сойдешь с ума.
Я отмолю тебя у всех богов:
Христа, Аллаха, Иеговы, Будды.
Пускай не будет у тебя врагов
И губ минует поцелуй Иуды.
Я храмы всех религий обойду,
Поставлю свечи, вознесу молитвы,
Любую отвести смогу беду:
Пожары, бури, катастрофы, битвы...
Я буду за тебя поклоны бить,
Держать посты и соблюдать субботу...
Не знала я, что так могу любить,
Захлёбываясь чувств водоворотом.
Я отмолю тебя у всех богов,
В которых, впрочем, мы с тобой не верим.
Да сбережёт тебя моя любовь,
Перед которою ты запер двери...
С точки зрения дождя
Надежда Коган
В распахнутом сознании дождей,
Летящих с поднебесья к серым лужам,
Хитиновые панцири людей –
Как раковины с каплями жемчужин.
Мерцает свет, привычный и родной,
И наши лица кажутся моложе,
Когда волшебный глянец водяной
Ласкает, нежит, освежает кожу.
Цветам и травам незнаком полет.
Для них дожди – лианы с тонким стеблем,
Растущие совсем наоборот,
Корнями в небо, лепестками в землю.
А мы для трав – бродячий лес живой,
Движениями торопящий время,
Безлиственный, чужой, бескорневой,
Но в почву уходящий, словно семя…
Вот так порой откроется на миг
Недоумение травы и влаги,
Забытый удивительный язык,
Неведомый исписанной бумаге,
И вдруг поймешь – себя изобретя,
И затвердив, что дважды два - четыре,
Мы все же с точки зрения дождя
Безмерно одиноки в этом мире.
Широглазов Андрей
ЛЮДИ ИЗ ДОМА НАПРОТИВ
Б. Окуджаве
Мы славно живем, мы забыли о битой посуде,
И в комнате нашей отныне покой и уют…
А в доме напротив живут очень странные люди:
Они нас не любят и в гости к себе не зовут.
Они, на работу спеша, никогда не смеются
И прячут озябшие руки в карманах пальто.
И в сторону смотрят, чтоб с нашим окном разминуться:
Они нас не любят, и сами не знают – за что…
На общих пирах мы поврозь на одной фотопленке,
И в общих делах по уборке родного двора
Мы вечно метем тротуар друг от друга в сторонке
И листья ссыпаем по разные точки костра.
Мы любим весь двор, да и двор нас по-своему любит:
Юнцы не грубят и кивают в ответ старики…
Но в доме напротив живут очень странные люди:
Они нас ужасно не любят, всему вопреки.
И долгой зимой, и коротким засушливым летом
Нам грустно, что все не кончается наша вражда.
Но люди из дома напротив не знают об этом
И нас не полюбят, наверно, уже никогда.
Они наблюдают за нами с позиции судий
И думают, глядя, как мы создаем свой уют,
Что в доме напротив живут очень странные люди:
«Они нас не любят и в гости к себе не зовут»…
Ненаписанное. «Чёрная кошка».
К Б
Кошка, чёрная, как уголь,
Пробежала между нами,
Села в дальний тёмный угол -
Светит жёлтыми глазами.
Милый, видишь эту кошку?
Вот она бежит к окошку.
Появилась, навредила,
Посидела, наследила
И, довольна нашей ссорой,
Словно тень бежит обратно...
Нашей ссорой, от которой
Мне ужасно неприятно.
Милый, я не виновата.
Я чиста, бела, как вата.
Чёрной кошке ты не верь,
Кошка - злой волшебный зверь,
Кошка - хитрая колдунья,
Кошка - ведьма, кошка - лгунья,
От усов и до хвоста,
Я чиста, чиста, чиста!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
