Из решетки зачеркнутых строчек смотрит в упор на меня слабое стихотворение, лишенное тайны цветения, мелодии и огня.
Рожденное высохшим лоном, мыслью, взошедшей в мозг… Не в лучшее время дня я, склады свои пополняя, его напичкал, чем мог.
Дергается от мигрени хилое тело стиха, колотит его лихорадка, нудно бормочет тетрадка, песня, как губы, суха.
Бьется лбом об решетку — зачатое без любви, одно из самых опасных, опасней песен прекрасных, текущих в моей крови. ___ Олаф Булль
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
