эта проза, как дождь обложной. он идет из страницы в страницу. он темнит небеса надо мной и рисует в них хищную птицу. он мне шепчет:
- рыдай, как и я. я твоя сокровенная полночь, я - глухая изнанка твоя и такая же в точности сволочь.
все пойму. отзовусь, не грубя:
- знаешь, проза, рыдай втихомолку. я сейчас дочитаю тебя и поставлю на сонную полку. ты мне душу на части не рви, угождая холодному маю. не вещай мне о бренной любви, я в ней больше тебя понимаю. тихий вздох. тихий всхлип. не усну. ощущенье беды безвозвратной. будто кто-то взлетел на луну и забыл, как вернуться обратно
... и сердце шепчет,
с каждым днем глупея:
- ну что ты, как барон, расселся тут?
вставай! беги! куда-нибудь успеем.
я подскажу, где нас с тобою ждут...
и я бегу ( а сердце шепчет, шепчет)
и застываю в шепоте его,
как старый берег,
мобильник сдох. у компа глюки. стишок застрял, как в горле ком. да плюс - орут вороны-суки и над окном, и под окном. и нет житья от вредных кошек, и засосал вонючий быт. лишь я один такой хороший, что даже зеркало тошнит. но мне от этого не лучше. мне легче быть самим собой. мне хочется орать и глючить. и сдохнуть ( на часок-другой). и, пробудившись худо-бедно, невнятной нежностью хрипя, обнять ворон и кошек вредных, и ( за компанию) тебя
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
