...А почему сам себе задаю этот вопрос?...
Не потому ли, что нервничаю и, знаю причину беспокойства?
Не потому ли, что поэзия создаёт тончайшие флюиды, а цена жизни - грубый денежный эквивалент товарных расценок? Это-ли меня, земного поэта беспокоит?
Да? Я вживлён в жизнь своей биографией.
Мир признал себя безумным аутистом, не замечающим явное присутствие моих мысле-форм.
Равно и я себя признал равным реальному миру, пребывая в нём, как гражданин.
А почему "бабки" пролетают , враждебно гонимые метафизическим дуализмом?
Вот, в чём вопрос.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
