С работы возвращаешься домой
и нехотя беседуешь с собой,
то нехотя, то зло, то осторожно:
- Какие там судьба, эпоха, рок,
я просто человек и одинок
насколько это вообще возможно.
Повсюду снег и смертная тоска,
и гробовая, видимо, доска.
Убить себя?Возможно не кошмар, но
хоть повод был бы, такового нет.
Самоубийство - в восемнадцать лет
еще нормально, в двадцать два -
вульгарно...
В подъезд заходишь, лязгает замок,
ступаешь машинально за порог,
а в голове - прочитанный однажды
Петрарки, что ли, душу рвущий стих:
,,Быть может, слезы из очей твоих
исторгну вновь - и не умру от жажды,,.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
