Да, он так жил, вживаясь в роли, до искупления, до боли... Поэт, актёр, певец от Бога, играл и пел - судили строго.
Писал о жизни, для народа. В словах, в движениях - свобода! Не нам судить насколько смел. Как жаль, что рано он сгорел...
Такая видимо порода... Звонил Марине: как погода, Париж, его волшебный сон, и разрывался телефон!
Опять ноль семь, и вздох как стон. Высоцкий, Вова не Марсо! Я в голос этот был влюблён, Хранит его магнитофон.
Пластинки, диски, интернет. Как жаль, таких актёров больше нет! В Союз не принят, но Поэт, Поэт оставил яркий, яркий след!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.