Если закашляешь ты льном
Придирчиво раздетых строчек,
Если в простреленном, сквозном
Остался только нервный почерк,
И если время перешьет,
А действо жизни перемелет,
В груди останется разлет
Земли, в которой можно сеять.
Растет сквозь сломанный хребет,
Растет сквозь рваные карманы
Какой-то траурный поэт,
Какой-то раненый и ранний.
Ночует лунью на снегу,
Как мелом, светом обрисован,
Сниму сомненья с его губ
И напишу я ими слово.
Оставлю памятник всем нам,
Вдышу в бумажное бессмертье,
Полусердца, полутона,
И где-то полулицемерье.
Но страшно, страшно лечь в кровать
И по чуть видному изгибу
В конце страницы номер пять
Увидеть вдруг свою могилу.
Аль Квотион
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
