Умеет так сладко рыдать В молитве тоскующей скрипки, И страшно ее угадать В еще незнакомой улыбке.
А. Ахматова. "Любовь"
Смеюсь, смеюсь. Мне это не грозит. Тебя касаюсь изредка строкою. И лишь «Метель» по осени кружит. И плачет скрипка восковой свечою...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.