Сказочный вечер. Дорога в полях.
Море цветов, как на фотографии.
Мысль, даже в самых ничтожных долях,
дробится и тонет в таком разнотравии.
Кажется, будто я снова в раю,
где сбудутся грезы и все обещания.
Но у дороги, на самом краю,
мертвая птица лежит среди щавеля.
Открыты глаза и крылья вразнос.
Дряблая мокрость слежалого пуха.
И деловито суёт в него нос
ярко-зеленая шустрая муха.
Планета плывет в космической мгле,
неся свою птицу. И всё это значит;
её на огромной шумной земле
никто не помянет и не оплачет.
Просто летала, клевала червей.
Но что-то случилось. «Стоп» - ей сказали.
И замерла скорость птичьих кровей.
Лежит с открытыми в небо глазами.
Да, жизнь просто жизнь. И смерть просто смерть.
Поют соловьи и цветут мои груши
Даже не жаль, что не выйдет посметь
этот застывший порядок нарушить.
Птица, прости. Я такой же, как ты,
маленький отзвук бездонного эха.
Просто живу. Собираю цветы.
И черные дыры нам не помеха...
