Прожевать, дай Боже сил попущений горьких кашу. Смерть уложит на настил жизнь других… пока не нашу.
Ствол - как пропуск в новый день, как лекарство – выбить робость. Что ценилось – дребедень, новое не сыщешь сроду.
Злых камланий черный рот, обжигают уши вести, Молох наш водоворот, с уст слетает слово «двести».
Раз уж промысел забыт, попущений горьких чашу выпьем смирно, кто не сыт, кровь течет… еще не наша.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.