Отпеты панихиды по усопшим.
Отпущены на волю сто грехов.
Слова застряли в горле пересохшем –
Наверное, не время для стихов.
Бывало раньше – песня льется сладко
Любви и слёз потоком изнутри!
А что теперь. Армейская палатка,
Дымящие дома и пустыри,
И запах гари ветерок весенний
Несёт над темной гладью свежих плит
Прощенно-непрощенных воскресений,
На полуслове прерванных молитв.
И ты молчишь, молчишь, молчишь натужно,
Чужой шеврон в кармане теребя,
Хотя кому-то, вероятно, нужно
Хороших слов услышать от тебя…
Но слева там, в груди, пустое место,
А на груди – горящая печать,
Когда стихов не хочется, а вместо
Охота не жалеть и не прощать.
