***

Я был тихим, странным и очень хилым.
Я на босу ногу носил бахилы.
Люди думали, будто бы это модно,
А я просто камень любил холодный.

Я ходил и мерил ступнями плитку.
Я любил по-детски соседку Ритку,
А она любила котят и солнце.
В общем, я не стал за неё бороться.

Я смеялся, если мне было грустно.
Я любил, чтоб письменно, а не устно,
Потому что вслух не бывает точек
И таких
изорванных,
дерзких
строчек.

Я не щурил взгляд, если было ярко,
Презирал людей, собиравших марки.
Мне казалось, хобби – удел похожих
Друг на друга телом, умом и рожей.

Я не верил в нежных, игривых, милых,
Находящих счастье в прованских виллах.
Но в забытых, бедных и оскорблённых
Я не верил тоже. Определённо.

Я глазами резал, как нож бумагу,
Всех следящих чётко за темпом шага
И за блеском синих простых пакетов,
На меня осенней тоской надетых.

Я был нем и глух. И незряч немного.
Я носил бахилы на босу ногу.
Я носил безумье на босу душу.
Я тонул, зубами вгрызаясь в сушу.

Если есть любовь, то в моих ботинках,
Если есть рожденье, то на поминках.
Я сижу, распятый в своих хоромах.

Я хочу свободы.
Но больше – дома.

(с) Татьяна Красильникова

Другие статьи в литературном дневнике:

• 08.10.2013. ***
• 06.10.2013. Детская травма