а теперь можно говорить,что жива,что руки не разучились чувствовать чужое тепло,лёгкие-вдыхать чужой воздух,пальцы сплетаца с чужими. ты так грубо искалечил мою мою любовь,пропустил её через свою уникальную ложь,загрязнил,остался самой красивой царапиной на моём сердце,самой глубокой пустотой в моей душе.
я не умею красиво говорить,рыдать словами,не могу объяснить насколько мне больно и как это,когда в горле от твоего имени такие спазмы,что теряешь сознание от недостатка воздуха. как это,когда ты равнодушно душишь всё то светлое,что есть (читай:было) во мне,делаешь вид,что тебе интересно кому я посвящаю свои выстраданные слова о боли,не догадываясь,что все они тебе и только тебе. мне так грустно,так разорвано,и твои слова больнее удара,я,бледная и истеричная ломаю пальцы,пытаюсь заглушить тебя внутри,а лучше поставить на паузу,но всё тщетно.
и не услышать тебя,и не почувствовать твоё дыхание на виске,не расплакаться от мучительной безысходности,когда смотришь на снег. и не понять тебе,как это тихо говорить о боли самой себе,надевать на губы улыбку и смеяться каждой несмешной шутке. внутри-пустота и больбольболь. между твоим и моим молчанием пропасть,в которую медленно падает всё,что держало нас вместе. я любила тебя безвозмездно,получив в ответ неизлечимые увечья. твоя пленяющая обезображенная сущность до сих пор навещает меня в самых пугающих снах. и я тону в тебе,глотая горькие как полынь слёзы,превращаясь в переломанную птичку.ты мне перочинным ножом в сердце ненависть,я тебе белоснежным шёлком нежность.
иногда меня можно не убивать,понимаешь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
