Александр Кабанов.

Это память моя отползает к воде,
за собой оставляя кровавую лужу,
и рождается мир у войны в животе
и пытается выбраться к людям, наружу.

Через минное поле, где морок и тлен,
где чужие оторваны руки и ноги,
мы не слышим его из-за воя сирен,
задыхаясь во тьме безвоздушной тревоги.

Этот мир начинается здесь и сейчас,
как младенец, желаемый наполовину,
кем он будет, когда доберётся до нас,
сохранив по дороге свою пуповину?

Ведь по ней продолжают транслировать сны
о стране, где решается всё самосудом.
Неужели он будет страшнее войны
и совсем не похожим на выживших чудом?

Этот мир – неужели он – плод мертвеца,
вдохновлённый картинами позднего босха,
или призрак гомера, пример мудреца –
одиссея с запасом пчелиного воска?

Вот сирены опять завывают вдали,
и война продолжает беситься от жира,
и последняя женщина старой земли
ожидает рождение нового мира.

2025

Другие статьи в литературном дневнике:

• 02.11.2025. Александр Кабанов.