Ирина Окс.
АХ, СУДАРЬ... (http://www.stihi.ru/2016/02/10/12573)
Игорю Белкину с неизменной
любовию от меня
Ну,пожалуй, отсюда:
http://www.stihi.ru/2016/02/09/3046
Живу я не в столице, в провинции живу, не шарю светской львицей у Покрова на Рву, словам назначив цену, плачу её сполна... Об истине обсценно судачат времена. А нравы-то всё те же: не нравится - не ешь, повадки сплошь медвежьи, а вместо леса - плешь, глаза залиты зельем, да жизнь, увы, не мёд, и вечного веселья сам леший не поймёт. Горбатые взлетают, щербатые свистят, летят суровых стаи, наивных, как дитя, строка к строке ложится... А истина ко лжи летит подбитой птицей, и нам без них не жить.
Mon cher, какой Вы, право, загадочный поэт, здесь Афродит орава в надежде на ответ халаты, пеньюары и прочие пальто сложить готова даром на Ваш рабочий стол. А Ваш случайный выбор был сделан сгоряча, кто холоден, как рыба, тот может лишь молчать, но поделом Вам, право, бодайтесь с жизнью вплавь, в её халат дырявый Вам не влететь стремглав.
вдохновилася тут:
http://www.stihi.ru/2015/08/21/1663
Ах, не садитесь, веры не тревожьте, пока она в любовь не сорвалась, пока идет наивный летний дождик, и чувства всласть, и в радость даже страсть, пока надежда не срослась с печалью, бессонницей не тронуто лицо,... Давайте мы расстанемся в начале, когда прощанье - первый из концов, и за кольцо не дергайте, не надо, мне пятьдесят, и я ценю покой, погладьте серце мне влюбленным взглядом, а я свяжу его своей строкой. Непогрешимость - каменное слово, но от него так холодно плечам, что я боюсь, что Вы придете снова... и не придете завтра на причал...
а потом вдохновилася тут:
http://www.stihi.ru/2015/09/28/1993
Ах, сударь, неужели Вы не рады? А мне казалось, что страдать - Ваш крест, что от наяд Вам не нужны награды, а только их тирады с Эверест, чего же Вы хотели, странный, милый? Я так люблю словесный Ваш фантом! Клянусь ему быть верной до могилы, когда и Вы забудете о том, как мы не спали, возлежав на строчках, и Ваш хорей давил мне на плечо, а мой анапест булькал в Ваших почках, оставшись в них навечно кирпичом... Как жаль, что позабыли Вы об этом, а мой орган мусолит Ваш хорал уже который год - седьмое лето... Быть может, мне забыть его пора, но, сударь, я верна своим привычкам, моих иллюзий только Вам не жаль... Свеча погасла? Так зажгите спичку! Устали руки пустоту держать.
ещё раз вдохновилася:
http://www.stihi.ru/2016/01/27/2870
Ах, mon cher, обыденность лютует, обрекая смертных на страданья. Все в душе хотят одну, простую и святую. Крыша мирозданья на таких и держится, по сути, но, пасуя, как перед иконой, знаем мы, что пряник прячет кнутик... А луна в пространстве заоконном не свежа и холодна давненько, светит по привычке для престижа. Ах, mon cher, луною правит лень, как правит солнце мутной звёздной жижей. Я о том, что свежесть занавесок не заменит свежести за ними, а фантом любви в начале пьесы, выстрелив, в конце её отнимет... Странный мир. И все о том толкуют и тоскуют по тому, что будет... Всякий миф про женщину такую завершался головой на блюде. Вы не Олоферн и не Креститель, ах, mon cher, родившийся поэтом обречён юдифям отомстити, но любить одну жену при этом.
а потом вдохновилася, а Белкен взял и удалил источник:
Я собираю васильки на поле у межи... Ах, как красивы сорняки в лучах рассветной лжи! Как попу колют колоски полезного зерна! И я плету стихов венки, пока любовь сильна. Увы, увы, придёт закат к концу счастливых дней, повиснет хилая строка и грудь моя над ней... Но разве наша в том вина, что мы, закрыв глаза, вино иллюзий пьём до дна, как много лет назад? И я опять плету тебе венок из васильков и пухом белым, как пробел, стелю стихам альков, и только ты меня поймёшь - такой же врун, как я, - плетя венки из ног под нож косилки бытия.
и опять:
http://www.stihi.ru/2016/01/02/3206
Ах, мой герой, Вы мой иконостас, и я горю под Вами, но... лампадой, и мне ночной порою страшно падать, не видя Ваших строгих карих глаз! И мой огонь над маслом слов чужих горит, дрожа, и, может быть, не греет, но к Вам, как Магомет к своей горе, я карабкаюсь, свою сжигая жизнь...
ЧАСТЬ ВТОРАЯ ЧАСТИ ПЕРВОЙ... ( http://www.stihi.ru/2016/02/10/12584 )
отсюда пойдём:
http://www.stihi.ru/2015/12/03/2792
Тренди-бренди, вот те на! В огороде бузина, дядька в Киев, Ева к змию, а Адаму ни хрена! Обижается мужик, он к хорошему привык: сам налево, дома Ева, Бог не в счёт, ведь Он старик. Опечалился Господь, перепутал "над" и "под", в назиданье мирозданье Сам родил и Сам убьёт. Но не сразу, потому Ева нравится Ему, а Адама прёт от срама то к бутылке, то в тюрьму. Вот приладился теперь выть стихами, аки зверь, морда в рамке - плачьте самки. Только в дамки без потерь не выходит ни одна, в рёбра бьётся седина, виртуальный - идеальный, а реальному жена. Как придёт домой Адам, я вопрос ему задам, он с мороза в лоб мне - прозу, чтоб горела в ём звезда. Для чего писать стихи? У забора лопухи, одуванчики обманчивы, туманы и духи дышат где-то не для нас... Я к чему веду свой сказ? В звёздах строчек Божий почерк - Бог не каждому подаст. Я сама почти молчу, не испытывая чувств, жаль вот, плохо - не оглохла и жива ещё чуть-чуть.
потом ещё вдохновилася:
http://www.stihi.ru/2015/12/10/2890
Мне бы только удержаться, не сползти строкой под рифму, мне бы только зацепиться и напиться, но нельзя - нет такого падежа, стереть не сможешь рамок ритма, вот из чёртова копытца, молча, пью... Ни дать, ни взять у строки твоей не смею - "грудой рушатся сознанья под расшатанные эго" - что добавишь? Так и есть. И несу я ахинею, засыпает мирозданье в пудре рифм, а зимы снегом засыпают даль небес...
и вдохновилася:
http://www.stihi.ru/2016/02/01/517
В мир, летящий за тобой, не приходят воскресенья, жизнь его - словотрясенье, а в словах то вечный бой, то любовь, то нелюбовь..., и никто не успевает приютить чужую боль, и несёт её в слова, и отдаёт её тоске, а тоска тому и рада: ей ограда - не преграда, ей бы воля лишь бы с кем... А на кладбище столы, как нигде - в одной России, где сменяют кандалы на кресты её мессии, продолжая с нами пить, жить в берёзах кучерявых, понимать, что ствол корявый не годится для стропил; не построить с ними дом, только старое разрушить, чтоб терзать словами вдов и детей сырые души...
И снова:
http://www.stihi.ru/2016/02/05/2824
Осел меж стогами погиб неспроста, он сер был и мудр от ушей до хвоста, совсем, как народ, он не знал, что вкусней - копна наяву или поле во сне. Кто верит посулам, кто верит делам, кто серый рассудок порвал пополам, кто Богу и дьяволу служит всерьез, кто вместо овса жрет пригоршни колес. Есть выбор, и это проблема всегда: овес или рыба, Земля ли - звезда, и тот, кто поддастся хотенью души, увы, неврастеником путь завершит. А тот, кто поддастся веленью ума, поймет, что способен, как Бог, на обман, и станет с иконы слезу проливать о том, что любовь экономит слова.
потом опечалилася:
http://www.stihi.ru/2016/01/29/3079
Накатить бы, помянуть бы все раскатанные судьбы, только, видно, не судьба, и раскатанным губам ничего не остаеться, кроме высохших колодцев да копытца от козла, он ведь тоже не со зла в пропасть вел овечье стадо: жизнь - борьба, и овцам надо хоть за кем-нибудь идти, чтобы вытоптать пути. Их судьба - шашлык да шуба, и грустны овечьи губы, только в жизни, как в тюрьме: рот откроешь - сам в дерьме, станешь агнцем на закланье под галдение бакланье для голодных вечно ртов... "Будь готов!" - "Всегда готов!" Не куют для них кирасы, не приестся пушкам мясо, ставят всех не для красы по призыву на весы. Далеко до них Прокрусту, овцам смерть, козлам - капуста, и хрустит у них спина, а страна войной больна. Тили-тили, трали-вали, где еще не воевали? Виноватых правых нет, слева начатый сонет, не дописанный Шекспиром, расписал Прокруста Пирром, Лиром, миром... Только мир на кумар извел кумир.
и вздохнула:
http://www.stihi.ru/2016/02/07/3141
Не чёрту кочерёжкой, не Богу в церкви свечкой, не в летнем небе мошкой, не средь травы овечкой родился - человеком, и в этом заковыка: мы часто входим в реку, не зная, есть ли выход. Бумага много терпит, уже поболе Бога, и Он, как виночерпий, обносит душу рогом, стихом и оберегом от пошлости земного, когда заносит снегом ея лихое слово. Не барыня - рабыня словесных аберраций, и всё - другой судьбы нет, и с Богом не подраться, и даже не поспорить, и остаётся верить, что, чем теснее горе, тем шире в счастье двери. Так верит каждый русский, китаец, швед, японец..., идя проходом узким на этот свет к иконе оттуда, где икона была отнюдь не дядей над колокольным звоном в растерзанной тетради...
ЧАСТЬ ВТОРАЯ ТРЕТЬЕЙ ЧАСТИ...
(http://www.stihi.ru/2016/02/13/1006)
http://www.stihi.ru/2015/11/29/2705
Поранив рифмой стынущее сердце, мы вечно ноем, что земля не та, что фонари не светят иноверцам, когда темно, и в душах пустота; что на планете властвуют глухие, что нету смысла сыпать бисер им; что не ответить никакой стихии за ложь, за выстрел; что непобедим ни чёрт, ни Бог, нам давший силу Слова, а за аренду требующий жизнь, и что любовь Его к венцам терновым должна сгореть в аду Его же лжи... Всё так, всё так..! Ты прав, премудрый отче, ведь ты, как Бог, еси на небесех, ты врун, мечтатель, ослеплённый зодчий, с горой забот, невидимой для всех... И так же мстишь осатаневшей лирой несовершенству стынущего мира...
источник вдохновения автором беспощадно удалён, а зря!
"Долг мужика - любить Россию!"
Хочу служить не Богу - людям - тем, что сумеют защитить чужую жизнь и не осудят сошедших с неба и с пути. Хочу служить - не поклоняться, не умолять, не биться лбом, без слов, без лжи, без апелляций к чужому взгляду на любовь. Долг мужика - служить. И точка. Россию, мать, детей, жену - беречь, пока душой и строчкой он любит жизнь свою. Одну.
http://www.stihi.ru/2015/11/14/2947
А на мир вопрошающе смотрит душа, если нет ни гроша, если нечем дышать...Если жизнь хороша, отчего же тогда по зиме холода, по зиме холода? Там, за гранью, на звездах, смеется народ, здесь - то рано, то поздно, то омут, то брод - никогда не поймаешь звезду на лету, исполняя мечту, исполняя мечту. Мир годится в друзья, если сам не дурак. Если бицепс с из'яном и рядом не враг, то ни грек, ни варяг не допустят войны: нет у жизни цены, нет у жизни цены. Если есть - лишь любовь, но она не в долгах, в ней и счастье и боль, и она дорога тем, что небо спускается в душу само, не считаясь с умом, не считаясь с умом!
И это удалил, вообще жалко страшно!
"Смешная жизнь, смешные люди"
Любви без веры и надежды хлебнули все и захлебнулись, а дикий человечий улей летит ни там, ни сям, но между чужих орбит - вселенских улиц. Чего мы ищем, все и каждый? Чего мы ждём, о чём тоскуем? Неутоляемая жажда из нас вытаскивает важность и бьётся дятлом по виску, и не на скаку (чтоб в стрОку лыко) сбивает дятла - просто птицей, чтоб мог и дальше веселиться чужой далёкий и великий, лишённый счастья раб амбиций.
А если Он воздаст по вере? Кому-то моря по колено, кому-то - горя вечный берег, но всем нам поровну отмерит. Добра,... отняв у всей Вселенной.
Смешные жизнь, Земля и люди, но им не видно, кто смеётся...А кто-то в мир идёт без лоций... А тот, кто любит, неподсуден... А звёзды ждут первопроходцев. И те, кто выйдут нынче в небо, сюда забывчиво вернутся, чтоб думать с завистью: "вот мне бы...", и пасть в горниле революций, так и не дав голодным хлеба.
И это удалил.(
"Горькое"
Мы погибали и рождались над словоблудием других, мы шли в неведомые дали и нарезали там круги, мы возвращались восвояси, не находя родной души, но мы везде искали счастья, пытаясь праведно грешить. Мы воевали и мирились, мы не любили, как могли, мы окрылялись, но бескрылость роняла нас в ядро Земли, и мы опять метали ядра, и убивали чей-то мир, и отбивались от эскадры смертей, отправленных людьми... Что наша жизнь? Игра природы. Что наша смерть? Игра людей. Но, по закону бутерброда, мы - крошки в Божьей бороде, так почему бы не умаслить свои минуты до конца, чтоб каждый был любим и счастлив, летя с Господнего лица.
http://www.stihi.ru/2015/10/28/2554
Не до истерик теперь, да и после, не до истерик совсем космосу, ты не за тем в этот мир послан, чтобы кричать от щелчков по носу, ты не за тем, и тебе не по рангу...
Думаешь - думай, но лучше чувствуй, соль дуракам на болючую ранку сыпь и трави их своим искусством! Если спалить всю их дурь на планете, горстка золы от нее останется. Чувствуешь - чувствуй, как чуют дети, плача от вспышек протуберанцев; плачь, но о том, что болит, ветрами гарь разнося по земле от голода, плачь под крестом на оконной раме хоть по рябине, распятой холодом... А по тебе пусть другие плачут, клеют соплями судьбу из осколков, с дудкой от Бога нельзя иначе: дудок не много, других - вон сколько!
Думаешь - думай! Богатырями много родится, да толку мало: мерятся ж.пами в Инстаграме, тратя себя на г..но скандалов.
http://www.stihi.ru/2015/09/19/1677
Жаль не жаль, да листья сброшены, а былого не вернешь, градин колкие горошины на траве растопит дождь, и тропинка не покажется, под бурьяном спит полынь, сныть не рубят нынче в кашицу, чтоб продать из-под полы, конопляное раздолие не для масла - для трухи, мир - одно большое поле, и ни за грош на нем стихи... А березки, ивы с кленами пьют есенинскую грусть в той поре, где все, зелеными, мы любили нашу Русь...
http://www.stihi.ru/2015/09/19/1628
Давай поговорим... А, впрочем, для чего, когда легки слова, на сердце виснет тяжесть. Наш диалог внутри. Вокзала своего, ты знаешь, я права, наш мир нам не покажет. Мы все еще в пути, мы тянем паровоз, мы дуем на фонарь своим прогорклым паром, и молодость простит нам все, что не срослось, и молодая злость подбросит дров под старость... О, если бы не знать ни счастья, ни беды, и, ведая о них, как разум, отстраненно стать частью полотна, где сшиты я и ты, и перережет нить лишь поминальным звоном...
На Белкинское верлибровое посвящение гриппозникам, тоже удалённое автором после эпидемии 2009 года.
Омут бредовый
выстроен сгустком
мелких частиц, вдруг вторгшихся в клетки.
Вирус - не новость, -
но колокол чувств,
измеряемых в каплях-таблетках.
Так в оригами
сложится рифма в мозгу
из холодного пота,
сердце - не камень,
всесилен горячечный гул...
нынче суббота.
Листик тетрадный
с поэзой о гриппе свиней
я за пазухой спрячу.
Телу накладно:
займётся в бредовом огне,-
пОтом горячим
вымучит листик,
станет камнем за пазухой дней
в пятнах багровых.
Совесть очистив,
утоплю свою горечь в вине
правды суровой.
Жаль,что пройдёт.
Ведь горячка,
как в юности -
жизнь,
тридцать девять и девять, и к чёрту!
Мне б оторвать от небесных щедрот
и в заначку
сложить
свет её натюрмортов,
завтра проснуться
здоровой почти,
написать новый стих,
как в гриппозном бреду...
К Лунному блюдцу
на перекрещенном Млечном пути
всех свиней с Земли уведу.
Другие статьи в литературном дневнике:
