Ранним утром роса на просторы упала,
еле слышно волна ударяет в причал,
отгорланила Русь на Ивана Купалу,
птицы бросили гнёзда, и лес замолчал.
Наливается ягода, рожь колосится,
на поёмных лугах, оголённых под нуль,
отрастает отава и люди в копицы
мечут клевер и мятлик. В разгаре июль…
Лёгкий ястреб по небу проходит лениво,
за полётом следит из травы коростель,
и за них, за обоих, волнуется нива
на обочине эры больших скоростей.
По росистому следу к песчаному броду
доберусь и, минуя прибрежную муть,
забреду по колено в прохладную воду,
чтобы солнечный блик с глубины зачерпнуть.
Здесь ходили коровы и лошади пили:
на пологом откосе остались следы.
Мои детские страхи когда-то здесь жили
на речном берегу, у текучей воды.
И сегодня с опаской взираю на берег,
хоть и знаю, что нечисти нет вообще,
но прогресс и языческий дух суеверий
до сих пор уживаются мирно в душе.
Уживаются так же, как сладость с горчинкой;
как с компьютером пот деревенской страды;
как небесные трассы с петлястой тропинкой
среди русских полей у текучей воды.
Познакомилась со стихами Петра Борисовича Прихожана только сегодня.
Петр Борисович Прихожан читал стихи в Елабуге 14апреля 2010 года и прямо на сцене умер..........
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
