Дым отечества сладок на небе, Но дышать не даёт на земле. Михаил Анищенко А горькая родина вновь проглядела… Да что с неё взять – ведь не мать, не жена! И умер Поэт… Ну, подумаешь, дело! В России поэтов – всегда до хрена! Загнал себя сам! Вот и час его пробил! – Глядишь, заскулит литератор борзой… Ах, как мы умело великое гробим, При этом давясь крокодильей слезой… …Возьми его, Господи, в тёплые длани! Каких он пронзительных слов пастушок… Сидит себе Сева на светлой поляне, Пасёт облака, дуя в божий рожок…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
