Lyudmila Sharga

Из давно написанного и почти забытого, но актуального для меня и сегодня, как оказалось.
Этим стихам лет 20, или чуть меньше.
Сегодня пишется иначе и о другом.
В стихах этих много "громкостей".
А надо бы тише. Тише. Шёпотом.
И теперь я точно знаю, что стихи нужны тому, кто их пишет, прежде всего.
.
Подражание Омару Хайяму
Ответь, мудрец, ты прожил столько лет,
неужто ни на что надежды нет…
Я на друзей надеялась.
Они
стремились больше взять, чем дали сами;
Я распрощалась навсегда с друзьями,
о них долги на память сохранив.
Я на любовь надеялась.
Увы…
Не оправдались тщетные надежды,
поблекли разноцветные одежды –
хожу в лохмотьях сплетен и молвы.
Я на судьбу надеялась, ещё
Всевышнего о милости просила.
Он в вере укрепил и дал мне силы –
я потеряла всепрощенью счёт.
На что же мне надеяться, скажи,
когда вокруг сплошные миражи?
Умей прощать.
Любима будь, любя.
А вот надейся только на себя.
*
Тяжкий крест ли, данность Божья ли,
добровольная аскеза ли...
То бессонницы тревожили,
то забвенья вены резали.
Слово, слово моё логово,
в нём зализываю раны я,
Как известно, богу – богово
а поэту – участь странную.
Избавленье ли, проклятье ли
крест изгойством коронованных,
не страшись, поэт, распятия, –
не минует всё одно оно.
Дверь захлопнуть – дело верное.
От окна бы кто помиловал...
Но парит поэт над скверною,
наделённый древней силою.
Оставляю Богу – Богово.
Принимаю участь странную.
Не касайтесь только логова –
в нём зализываю раны я...
*
Гениальность сродни безумию,
На ветру негаснущей свечке,
Полоумию в полнолуние
И дуэли у Чёрной речки.
Ходят в сёстрах у гениальности
Безысходность в паре с отчаяньем,
Отрешение от реальности,
Обречение на изгнание.
Одиночеством отражается
Гениальность в правдивом зеркале,
Не измерить (хоть и пытаются)
Гениальность земными мерками.
Гениальность – полёт над бездною,
Над условностями и устоями,
Над убожеством серой бездари,
Прозябающей в сытом стойле.
Те двуногие, так уж водится,
Пожирают себе подобных,
А уж с теми не церемонятся,
Кто позволил себе СВОБОДУ.
Время, в сущности, здесь неважно,
Участь гениев всем известна,
И не зря на гения каждого
Припасают с десяток дантесов.
Но, пройдя испытание временем,
Только истинное не тлеет,
И приходят на землю гении,
Чтобы стала земля светлее.
*
Мне столько раз твердили, что на этом
ни в жизнь не заработать ни гроша,
что не престижно ныне слыть поэтом –
не в моде обнажённая душа.
И впрямь, признаться было нелегко мне,
что я стихи слагаю по ночам,
что вроде бы, полным-полно знакомых,
а из друзей – лишь Муза да Свеча.
Мне столько раз обламывали крылья,
что думала, - не суждено взлететь,
и покрывались рукописи пылью.
поверьте, это хуже, чем гореть.
Но даже, отпустив на волю строчки,
как птицу загрустившую с руки,
терзалась я в сомненьях ночь за ночью
и правила свои черновики,
И никогда довольна не бывала:
то рифмы нет, то образы плохи,
а что ещё покоя не давало?
Кому они нужны, мои стихи…
И вдруг – звонок.
Негаданно, нежданно,
в тот миг, когда я над собой смеясь,
кляня себя за серость и бездарность,
стихи писать навеки зареклась.
Один звонок в пустой ночи бессонной
счёт оплатил и отпустил грехи,
лишь только голос в трубке телефонной
мне выдохнул: «Спасибо за стихи!»

Другие статьи в литературном дневнике:

• 12.08.2021. Lyudmila Sharga