Вернуться и перечитать!
Lada Miller
Тридцать второе
Тридцать второе. Август. Солнце мешает спать.
Кто говорит про осень? Осень уходит вспять.
Время летит на голос и попадает в плен.
Небо теряет листья. Ветер встает с колен.
Утро идет на кухню резать счастливый лук,
Тридцать второе - значит - нет никаких разлук.
Город бросает якорь. Крыши дырявит дождь.
Стук перезрелых яблок, тел загорелых дрожь,
Губ немота и пряность... Вот и мотай на ус -
Чем безнадежней радость - тем бесшабашней грусть.
Тридцать второе. Значит - разбудоражь и будь.
Счастье - всегда навылет. Надо ж, как ноет грудь.
Там, в глубине осенней, между слепых страниц,
Мой ненаглядный август -
Пленник, любовник, птиц.
Rita Balmina
Я - памятник себе:
Когда умру - исчезну,
И с памятью моей
Сотрется целый мир.
Простуженной судьбе,
Ограбленной, но честной,
В финале слушать фальшь
Расстроившихся лир.
Зачем в забытых снах
Опять искать приметы
Того, что не сбылось,
Не сбудется, увы?
Так посылает нах
Учебные предметы,
Ваш нерадивый лось,
И троечник с Невы
Мы будем долго жить,
Но навсегда исчезнем.
Никто и никогда
Уже не вспомнит нас.
И я, Ваш Вечный Жид,
Бреду к небесным чреслам,
В которых, растворясь,
Растаю, как баркас.
***
Завистливые критиканы –
Литературные клопы –
Всеядны, суетны, глупы,
В безвестность каменную канут.
Считая свой плебейский вкус
Бесспорной истиной в квадрате,
Они смыкают злые рати,
Чтоб скопом нанести укус.
Сосите, господа, сосите!
Поэтам снова не до вас:
Кого-то оборжал Пегас,
Кого-то отмолил Спаситель.
Другие статьи в литературном дневнике:
