Стихи!
Lev Borshcher
Тиха нейролингвистика стиха,
внезапна, будто нож в руке маньяка.
Но текста видовое ТТХ
мы перепрограммируем, однако,
до уровня, доступного лишь тем,
кому дано владение предметом.
Постигнув НЛП любых систем,
мы будем независимы при этом
от всякого влияния извне -
нам ближе сюр, чем заумь футуристам.
На этой гипнотической волне
возможно подзаправиться игристым,
а если нет - простым Алиготе -
довольно для развития иллюзий.
Зачем играть со стареньким ТТ,
когда к твоим услугам новый УЗИ.
Пиши стихи, гадая по руке,
зачем гоп-стоп, когда умён и ловок.
Прожженный лис, бывалый Патрикей,
знаток литературных уголовок,
сознание уводит за флажки,
посмеиваясь хитренько и гадко.
Маньяк и только... Текст вошел в кишки,
вся жизнь - неразрешимая загадка.
У крепких мужиков слеза в глазах,
девицы иссморкали все платочки,
а мы с тобой не смыслим ни аза,
стихами доведённые до точки.
Шлифуем слог, внушаем, лебезим,
не важно, работяга ли, бездельник,
бродяга красных лет и белых зим,
стрелок, убитый поисками денег.
Твори, безумствуй, раны обнажай,
не надо про пичужек и цветочки.
А слово - тать, и режет без ножа,
в уме сверкая бритвенной заточкой.
***
Ну что там до стихов? В пробитой вене
холодная игла? Зачем? Не ври...
Всё было так же, но обыкновенней,
всё те же лужи, те же фонари,
компашка та же. От литературы -
бестселлеры, масскульт и прочий хлам.
Девицы - напомаженные куры,
любовь на час, с грехами пополам.
Что будет после? Вряд ли что изменим -
неважно - со стихами или без,
непросто поделиться сокровенным -
где ангел белый, там и чёрный бес.
Всё то же - свет фонарный, ночь беззвёздна
и дом намолен, словно божий храм...
Зачем гадать? Пиши пока не поздно,
пока Создатель гладит по вихрам,
как будто бы мальчишку. Спьяну, сдуру
твори, а там, придя на божий суд,
увидишь, как стихи в макулатуру
читатели прилежные снесут.
Сдадут, взамен получат меди горстку,
в один присест пропьют за упокой...
И выскажут с издёвкой прокурорской -
ну что, писал? Зачем писал? На кой?
зажрав бухло едой из общепита.
Иглой играешь, ветреник и хам?
Не ври. Пиши. Всё будет позабыто.
забыто, как положено стихам.
2016
Другие статьи в литературном дневнике:
