за всяким лесом стоит апрель
за всякой трелью катрены смерти
космополиты в одном конверте
в другом записки с их кораблей
кому-то вовсе ни жать ни жить
они же знай себе что-то сеют
над всяким полем туман по шею
и неизвестный под ним лежит
а я верблюд о семи песках
иду и знаю что нет вернее
зовущей скрипки а-ля гварнери
над той пустыней что мне искать
