Лучшее на сегодня!
A. Д
Вадим Мельников
***
Скрипка, вросшая в артерию,
сквозь крахмал воротника...
Так легко выводит - верую,
вдохновенная рука.
"До" высоким - Anno Domini
до сердечной трескотни.
До надрыва, до оскомины,
до "спаси и сохрани".
Плачь, трахея пережатая,
вдох надломленный - стони.
Стань божественным глашатаем
в неприкаянные дни
под смычком. Читай - под лезвием
в перепуге струнных жил...
Ну, артерия болезная,
ноты кто в тебя вложил,
жилкой рваной в горле цокая...
Пой до страшного суда
Anno Domini - высокое
"до", летящее сюда...
осенний клавесин
Ольга Олгерт
Прислушайся: осенний клавесин
Дыханьем туч раскачивает ели..
Не спорь с глупцом и неба не проси
У тех, кто жил годами в подземелье..
И будет день, и будет новый век,
Где ты уже не станешь сомневаться,
Что солнце в свежескошенной траве,
И миг , что дремлет в брошенной листве-
И есть -
твоё несметное богатство..
*
Писем не будет – сегодня с плеча луны
Слово сорвётся, найдёшь ли его под снегом?
Знаешь, как робко ночами взлетают сны
С крыши Вселенной, с ладони льняного неба?
Утром увидишь – рассыплют в густой траве
Лица мгновений спешащие в Лету люди,
Сколько же им остаётся – неделя , век,
Для путешествия сердца в страну иллюзий,
Где за печалями стынет полынь-трава,
Дни и минуты до новой весны считая ,
Где над безмолвием в души летят слова,
Как журавли, собираясь в большие стаи.
*
Я думала, что это только грусть
Меня встречает облаком сонетов,
Мне – в сон лететь...Но я опять вернусь
Грядущим утром - птицей ли, поэтом,
На землю, где пророки и лжецы
готовят для невыспавшихся ямы,
Где Слово попадает в дефицит,
И катятся с вершин пустые ямбы...
Подайте руку, ветреный милорд!
Вам так идут усы и мысль в кармане,
Смотрите в зал на танец лживых морд,
Одна из них сегодня вас обманет!
Гоните прочь жеманство суеты,
Примерьте превосходство безрассудства!
Заснув однажды в доме без мечты,
Попробуйте на радуге проснуться!
Зажгите краски и украсьте торт
Бумажным кремом , тем, что не растает...
Я вас люблю..Ну где же вы, милорд?
Я к вам иду и лестница крутая
Торопит мой обледенелый слог...
И я прощаюсь с верой в безысходность.
О, если б кто-то сверху видеть мог,
Как я целую пальчики восходу,
Как шею подставляет мне рассвет,
И губы новорожденного Слова
Касаются дождя...Как спит поэт
В кармане неба...ночью, в полвторого..
*
А с осени и спроса нету:
У солнца выпросив лучи,
Смеются сонные поэты.
Их путь – наверх, их слог - пречист.
Не пожалеешь – не осудишь,
Отпустишь боль тонуть одну.
Идёшь сквозь строй уставших буден,
И каждый раз – как на войну.
*
Ты шепчешь мне: светла твоя строка,
Где быль и боль распластаны на белом
Листе судьбы, где видит сны омела
И вереском пропахли облака.
Ты шепчешь мне...но что отвечу я?
Что в будущность врастаю, словно в повесть,
Что я сажусь в один и тот же поезд,
На том же полустанке бытия,
Где мир свои сомненья разменял,
На истины застенчивых кликушей,
Где, к небу разворачивая душу,
Я слышу мир,
Но слышат ли меня?
Скрипят вагоны сонного метро,
Сдвигает стены сумрак заоконный,
Где счастье вырезает из картона
Печальный пассажир с охапкой строф.
Под джазовую музыку колёс
Плывёт лицо осенней проводницы,
А рядом – чьи-то чопорные лица
Толкают дни и судьбы под откос.
Дымит луна, горят черновики
Стихов и снов, бредут стада иллюзий,
Вздыхает ночь, идут друг к другу люди, -
Курить и плакать в тамбуре строки
И слушать речь вагонов, что сошли
с орбиты чувств, а может просто с рельсов,
И, вспомнив завещанье Парацельса,
Мечты не отрывая от земли,
Искать предзимья солнечный родник
На крышах черепичных одиночеств,
Чтоб стать черновиком октябрьской ночи,
Переписав себя на чистовик,
В ином краю, где жизнь идёт на юг,
Где пишет стих о лете лес осенний,
Отдав за миг скупого вдохновенья
Всю жизнь свою.
*
Смотря, как наступает темнота,
Ты длился в центрифуге вечной стужи.
Не там искал ты истины, не там, -
Ищи снаружи,
Где солнце открывает третий глаз,
И дремлет день , прошитый перламутром,
Где ты меняешь снег вечерних фраз
На нежность утра.
Осенний ты... Твои календари
Вновь смотрят в мир влюбленно и раскосо.
Не бойся мне об этом говорить –
Я тоже осень.
Другие статьи в литературном дневнике:
