Три первых сна, сливаясь в сон один,
вопя в сто пьяных ртов, звеня металлом,
вели не то на Марс, не то в Вальгаллу,
но накрепко застряли между льдин.
В четвёртом сне, в котором знаешь всё
и ощущаешь связь со всем на свете,
привиделся одетый в рясу ветер,
крутящий мировое колесо.
Поэтому я в пятый сон ушла –
туда, где мысли нет, и нет начала,
да там, весь сон заняв, баньши визжала
на долгой ноте, острой, как игла.
Шагая в сон шестой, хотела спать,
усталым духом в тихом теле тлея.
Но в этом сне тенистые аллеи
вели на эшафот, а не в кровать.
Едва избегнув хищного костра,
теряя нить себя, утратив имя,
я встретилась с погасшим серафимом.
Он заново назвал меня: сестра.
Сбежала я, пока он не вручил
ключи от врат восьмого сна, чужого,
и вышла вон из дома сна в основу –
в бессветие.
Арахнины ткачи
сплетали сеть и дергали за струны
безумия, но я не поддалась.
Цветы минут, кружась, слетали в грязь
бессонницы.
Шёл тягостный, чугунный
четвёртый час, в котором ни о ком
не думаешь, не помнишь, не жалеешь,
а лишь постыло сводишь параллели
в пространстве неевклидовом пустом.
И вслед за ними в эту пустоту,
которой нет ни образа, ни смысла,
уходишь в сон о самом дальнем мысе
по тонкому разбуженному льду.
Песнь песков
Петр Люкшин
Мне жалко черного верблюда.
Без пития и без еды
Он шел,
Слабел,
Но верил в чудо
И в звон целительной воды.
И пал,
Как узник средь этапа.
С пустым запАсником горба.
- А почему он черный, папа?
- Не знаю, доченька.
Судьба.
Выдумай
Таня Иванова-Яковлева
Выдумай - всё что захочешь
и безоглядно поверь:
листья заклеены скотчем
и не страшатся потерь
нет совершенней и краше
первенца ветки - листа,
нас не рассорить и наши
встретиться грезят уста
юный сиреневый кустик
греет цветков белизна,
март ни за что не допустит,
чтоб отступила весна
сказочное
Тамара Карякина
Чуток бы в постели понежиться мне бы,
Любуясь, покуда лежишь,
Плакучей берёзой на заднике неба,
Там морок ночной растворился, как не был,
В предгориях утренних крыш.
И в сонной квартире прислушаться к птицам
И пульсу начального дня,
Под солнечной, в рыжих веснушках, десницей
Скорей за хорошую мысль уцепиться -
Наездницей в гриву коня -
И с ней, что печалило, сделалось пофиг,
И в мудрость сложилось во мне,
И пыльной бессонницы смазанный профиль -
( то, белая моль, прилетел мистер Проппер)
Истаял у зримого вне.
И, чтобы оставила вязкая ряска
Привычно-тупого нытья,
Раскрою волшебные Русские сказки,
Себя в них увижу премудрой да б'аской -
Воистину: это ль не я?!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
