Что, Сальери, завидуешь? Значит, уже не спасти
гениального Моцарта. Вот он идёт, длиннопалый.
Яд размешан в бокале, талант задержался в горсти.
Не предложишь вина? Видишь - скрипка на землю упала,
а за нею смычок. Партитура похожа на труп,
точно так же разъята, но музыка не прозвучала.
Что, Сальери, молчишь, что играешь на стылом ветру?
Сотню раз повторил, и опять повторяешь сначала.
Это реквием Моцарта. Гибкость полезна перстам,
но талант не спасти, вдохновение выше эмоций.
Тут играй-не играй, а отрава в бокале проста -
пей-не пей, а умрёшь, это понял всезнающий Моцарт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
