Утром в твой город опять не пришла зима.
"Тоже мне, горе", — вздохнёшь, открывая шторы.
В сером тумане, наспех надев декорум,
люди встречаются, блочные, как дома.
Выбранных направлений — не сосчитать,
только всё больше сходства с путём воловьим.
Право на грёзы утрачено с первой кровью.
Кто-то ещё настроен на благодать?
Выспренным монологом себя пошлёшь
в дверь, приоткрытую в тёмный куток подъезда.
Город в самом себе не находит места
и приглашает в гости простудный дождь.
Где-то, за пеленой наболевших туч,
катится солнце к центру одной из многих
малых галактик. Бродят в потёмках боги
культов забытых и сочиняют путч.
Лезет в глаза с экранов овечий царь.
Тусклое небо режет гремящий планер.
Маленький мир строит большие планы,
не замечая лёгких шагов ловца.
В этот декабрь мечтается о весне.
...Тонкое время, того и гляди, прорвётся.
Греет пустой карман мандаринка-солнце.
Падает под ноги первый промокший снег.
Зимнее
Ольга Домрачева
ветер, трепавший осень и вкось и вкривь,
вылетел вон, иссяк его дух весёлый.
небо какое низкое, посмотри:
будто к щеке, прижался щекой посёлок.
где расплескалась тьма, истончилась речь -
солнце рыбак унёс на стальном кукане.
только бы нежность, только тепло сберечь
в стылости между небом и облаками.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
