Лучшее на сегодня!
Над ноябрём
Ирина Валерина
Проснёшься: дождь, прилипший, как паук,
к углу окна, плетёт седые сети —
и утро снова валится из рук,
и холодно, и день идёт на ветер,
и вечер не приходит — сразу ночь
бросает чёрный плащ на сонный город,
и дождь, и дождь, и дож-ш-ш-ш...
Смотри в окно
на тёмный мир. Дома стоят, как горы —
увесисто, угрюмо, на века.
Всё есть обман. Всё соткано из ночи,
тумана, страхов, нитей паука,
обрывков непрочтённых междустрочий
и прочего ничейного добра,
накопленного в буфере обмена.
Предсмертье года. Стылая пора —
и долгая, как гибель Карфагена.
...Такая ересь вяжется, хоть плачь!
А счастье держит в ласковых объятьях,
и юный снег летит на крыши дач,
и мышь шуршит в потёмках под кроватью,
и мы плывём на чудо-корабле
над небом, что вынашивает замять,
и время растворяется во мгле,
где спит на обезличенной земле
ноябрь-фат с холодными глазами.
Другие статьи в литературном дневнике:
