Лучшее на сегодня!Сны проходят...
все летит туда - и мелкий жёлудь, а пока - с листвой играют в прятки, осени сундук из дуба - крепок,
наблюдать и хвалить - из окна: осенит вдруг, что осень - в тени,
В чужих устах я так устал от пустых проклятий в набитых мною несытых ртах, что на глиста стал похож я статью, и харкать гноем на тень Христа в тени креста я устал не меньше, но что поделаешь - смерти нет, есть только дети мужчин и женщин, да семь наделов чужих планет, да звон монет - чешуёй по коже, да поминальный протяжный звон... Да, смерти нет. Но ведь жизни - тоже. Так что же с нами? Неужто сон? Я Уроборос, я бесконечен, и хвост - всё то, что не голова, и перьев поросль болит, как печень, и в осень пошло летят слова... И целовать этот хвост противно, и укусить его западло, и мне бы в ад давно уползти, но на небеси возлюбили зло. И сам себя я люблю и плачу, и снова плачу и хохочу, в своих объятьях себя же трачу на бред собачий и перья чувств. Они потеряны всеми, всюду, и сожжены на хвосте времён, а вместе с перьями вера в чудо, с ней иже ны... И приговорён я грызть сей хвост обгорелый, горький и помнить вечно, башку обвив, о брызгах звёзд на тарелках гор и о бесконечной большой Любви... Я Уроборос, я память предков, я амнезия, я тьма и свет, костёр и хворост... Плевать на зиму мне. Смерти нет. © Copyright: Соловей Заочник, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
